Son las 4 y paseamos por la plaza, es otoño y nos encontramos en salas camufladas, es sábado y en la playa me dan un nombre; un puesto, un lugar. Me deshago en cualquier día del año cuando me cambian la realidad con una frase y no es cierta, pero ya dicha ha pasado a un mundo paralelo donde si es.

Lo que siempre, lo que nunca.

Son aquí las 7 A.M, querida. Y estoy sobre las plumas admirando la ventanita que evoca "El Túnel" de mi adolescencia y tus inicios. Los libros están apilados en el suelo, como siempre lo quise... pero los pasos de 8 años atrás no los cambiaría ni por el Opio de Sartré. Las tazas están bien lavadas, un poco percudidas por el café/el té. Dirías que siempre fui bueno con las tareas domésticas y yo te respondería que lo de las tacitas no ha sido mi culpa.

También tengo una alfombra polvorienta que nadie toca hace años, que no ha sido nuestra. Esa alfombra antiquísima donde siempre quise hacerte el amor. Una fantasía de pendejo apenas iniciado, para ver desde otra perspectiva tu mirada ida, descubrir desde lo alto lo que tú habías alcanzado más allá, detenerme lentamente a mirar minuciosamente tus labios mientras los desgarras con ira, y yo sobre mis rodillas deleitándome con tu inquietud. Luego, deshacerme de mis rodillas, desplomarme sobre ti, reconectarme con vos nuevamente para que nuestro vaho fuese uno solo. Terminando la ceremonia con tus uñas en mi espalda, vengativas, y un orgasmo perdido en otro lugar que no es esta habitación.

Se oye breve el gemido vago en el dormitorio octogonal, cama de madera, música ambiental, empapados por la piscina de una morada en medio de la nada. Se oye breve desde hace 8 años, así que lo escondí bajo esta alfombra vieja que nadie toca, porque fue pecado según los cristianos... Y lo recreo todo en cada despertar, antes de que llegue la cotidiana a ofrecerme un café.

8 A.M - Buenos días, Lucía...

- Como siempre te me adelantas, cariño. Te alcanzo ya, la taza de café?

Desafío 50 libros/ 25 primer semestre

1.- Crimen y Castigo - Dostoievsky ( Leyendo)

2.- La Metamorfosis - Franz Kafka

3.- El proceso - Franz Kafka

4.- 62: Modelo para Armar - Julio Cortazar

5.- Cazadores de Sombras "Ciudad de Ceniza" - Cassandra Clare (Leido)

6..-Cazadores de Sombras "Ciudad de Cristal"(Leido)

7.-Cazadores de Sombras "Ciudad de los Ángeles Caidos"

8.-Cazadores de Sombras "Orígenes"

9.-Sinsajo - Suzanne Collins

10.-Lazarillo de Tormes

11.-Alicia en el País de las Maravillas - Lewis Carroll

12.-Alicia a través del Espejo - Lewis Carroll

13.-Rebelión en la Granja - George Orwell

14.-La Máquina del Tiempo - H.G. Wells

15.-Sobre héroes y tumbas - Ernesto Sabato

16.-Los mitos de Cthulhu - H.P. Lovecraft

17.-Cuentos de Eva Luna - Isabel Allende

18.- Así habló Zaratustra - Friedrich Nietzsche (Leyendo)

19.-La nausea - Jean-Paul Sartre (Leyendo))

20.-On the Road - Jack Kerouac

21.-12 Cuentos Peregrinos - Gabriel García Marquez

22.-Ficciones - Jorge Luis Borges

23.-Demian - Hermann Hesse

24.-Lobo Estepario - Hermann Hesse

25.-Ulises - James Joyce

Fix me

Ojala fuera verdad la mitad de lo que digo. Seriamente amigos, creo que algo "is broke inside of me" como dirían en las películas contundentemente dramáticas.

En ocasiones creo que estoy en un constante ir y venir de dos mundos que no estoy muy segura de que existan, y es más duro cuando depresivamente crees que los dos están igual de jodidos. Soy bifásica como las cremas de moda and stuff, Y lloro como una puta humana adolescente y hormonal, ese no es el camino-quisiera-mas la solución a la normalidad no es más de ella. Ególatramente todos creemos que somos tan especiales que la jodida cura está dentro de nuestra mente y en ningún otro lugar, adivinen porqué, porqué nos creemos locos... en realidad solo queremos palpar esa locura para despojarnos del sentido común que aún nos ata a llorar como las personas. Si estuviera loca... sería feliz saben? Solo que ya no sé en que lado de la cancha me encuentro... me sigo sintiendo rota, que feo suena en español. I'm totally broke. Better-

La entrada que se renueva eternamente.

Escritos, relatos, libros y etc para leer antes de morir fatalmente joven:

*La nausea de Jean Paul Sartre

* Opio del mismo ( si es que en algún momento logramos encontrar este libro escurridizo)

* Terminar de todas las maneras leíbles ( si es que esto es posible) Rayuela - Cortazar

* Continuar con 62; Modelo para Armar de Cortazar

*Eventualmente terminar la trilogía de Juegos del Hambre - Suzanne Collins

*Por mera curiosidad, El Lazarillo de Tormes

*La llamada de Cthulhu - H.P. Lovecraft

*Crimen y Castigo - Fedor Dostoievski ( o todas las variantes de su nombre)

*Memorias de Subsuelo - El mismo señor

*Quizá, solo quizá algo de Stephen King

*Más de Nietzsche

*Más de Verlaine y Rimbaud (digamos algo más específico que unos poemas sueltos de por ahí)

*Bukowski aunque no me agrade su manera de escribir, podríamos decir que las historias se tornan interesantes

*Aullido - Allen Ginsberg

*On the Road - Jack Kerouac

*Solo para completar la Generación Beat: Naked Lunch - William Burroughs

*La metamorfosis y El Proceso de Kafka

*Demian - Hermann Hesse

*Máquina del tiempo H. G. Wells

*Más de Artaud

Y próximamente pensaré en más...

sos una puta feliz recibiendo cada espacio de la hora.

Todo lo que analizas en los vacíos y más.

Si te fascina lamer lenta y descaradamente el límite, en unos segundos notarás que las paredes emiten sonidos y proyectan imágenes latentes dedicas exclusivamente a tu susceptibilidad a la desconcentración estimulada por estas particulares emisiones casi gráficas, por no decir reales. Si pronto te sientes interesado en retomar aquella postura significa sólo una cosa: tu mente está jodida, se ha entregado al hedonismo... pero al hedonismo egoísta y mundanal. Lo más importante es que no te importa una mierda! Eventualmente sucumbes ante la mirada externa del cariñoseo real, mas aún así disfrutas bastante tu manera de hacer las cosas. Más de la puta codicia.

Entras en la ansiedad que te punza los ojos y un poco las tripas, hiperventilas, experimentando una tonelada de gestos que evidencian tu desconcierto. En ese momento tú huyes a lo más lejano del lugar, monologueas recalcando: Te enloqueciste hasta la última gota... te encantó, no? Claramente, pero y si... NO! dejando esto y tomando aquello, no puedes tenerlo todo. Goza lo que robaste desvergonzadamente. Ni siquiera vomitas culpa. Vos nada más querés cada sensación para ti. No es eso, no es nada en realidad. Toda la razón. Por ahora es suficiente.

En el fondo sabes cómo conseguir ciertas caras, cómo deshacerte de ciertas prendas y agotar a tu enemigo tocando en ritmos distintos hasta aniquilarle hasta lo que más llegues. Es incierto, sí... jamás imposible y eso querido/querida es lo que más te jode jode jode, en la mano. Podés perderle, lo que no tienes permitido por naturaleza es sacudirte enérgicamente botando cada gramo del sucio deseo.

La decisión final reside en el instante en que se conectan ideas desquiciadas y vos decis: Yo si y eso no, quizá más tarde.